序章

“沙沙、沙沙……”炭笔与纸面摩擦的声音清脆悦耳，一个上身**着的老人正聚jīng会神的临摹着，滚烫的汗水顺着他脸上的皱纹流到下巴，汇聚成一粒粒混浊的汗珠滴落下来，火辣的阳光照在老人的背上，似乎想将老人那已晒得通红的背脊烧出个口子来，可老人却一点也不在乎，仍是一动不动的坐着、画着。

老人坐在一张十分矮小的板凳上，一人一凳在这片广阔的沙漠上显得毫不起眼，他的脚边放着一个盘子，盘子里有一块水份已经完全蒸，看起来和石头没什么两样的干面包。

在老人前面的是一面残破的墙壁，墙上是一幅被风沙侵蚀得十分模糊的壁画，壁画看上去乱糟糟的，最下面是一排正在奔逃的人影，中间有几张巨大的、栩栩如生的、表情痛苦的脸，充满了恐惧与绝望的眼睛正看向残壁的左上方，可惜那个地方缺了很大的一个角，无法得知他们在惧怕什么，在逃避什么。

除了人影和脸之外，墙壁上还写满了无法辨识的文字，这些文字的排序很乱，无法拼接成一篇文章，每一个字都极其复杂，看起来像是某种符号。

老人正在“画”这些文字，力求做到一丝不苟，这是一项十分艰巨的任务，花了一上午的时间，他只完成了三个字。

一滴血不知道从哪里飞来，落在了盘子里的面包上，鲜血很快就被面包吸收，只在上面留下了一个红印。

老人又完成了一个字，他满意的叹了口气，拿起脚边的面包大大的咬了一口，放下面包后，一边咀嚼着一边开始描绘下一个文字。

大概是由于注意力完全集中在了画纸上，老人并没有尝出面包的味道与先前有什么不同，直到数十滴鲜血同时溅到了他的画纸上，老人这才猛然惊醒，目瞪口呆的看着画纸，殷红的血液与白皙的画纸形成了鲜明对比，为那几张脸和一排人影增添了许多诡异、恐怖的气氛。

老人缓缓低头，看到了自己胸口染血的剑尖，又抬头依依不舍的看了一眼那面墙壁，然后身子一歪，倒在了地上，画纸从他的膝盖滑落，露出了左上角很小的四个字：末世浩劫。

陪老人一同前来的工作人员和护卫都已经死光了，他是最后一个，和他一起倒下的是那面墙，墙体埋住了老人的尸体，看起来像是一座巨大的坟墓。

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同一天傍晚，死亡的yīn影同样笼罩在离沙漠万里之遥的一幢房屋中。

作为一名巅峰武士，拉多姆·索尔诺克从来没有想过自己居然会有被人围攻致死的一天。

身体的热量与能量混杂在鲜血中，从身体的伤口处涌出，尽管天气很热，但拉多姆却觉得越来越冷。他本不应该死得这么快的，但刚才还插在身体里、堵住了伤口的长剑就这样慢慢消失了，和地上的那些袭击者尸体一样。

灼烧般的疼痛从伤口处传来，肺部已经被刺穿，胃部也有个不小的伤口，鲜血顺着伤口流进了内脏里，拉多姆想要咳，体内却没有足够的空气让他完成咳嗽这一举动，在一阵食道与气管的痉挛后，拉多姆喷出一口带着内脏碎片的鲜血。

视线慢慢的变窄，光线似乎也越来越暗，拉多姆双膝一软，跪在了自己的血泊之中，这一次的震动又让伤口处挤出了一些剩余不多的鲜血。

寒冷和疼痛已经渐渐消失，一直在等待的那道白光却迟迟不肯出现。

“或许，天堂什么的都是骗人的吧？”拉多姆这样想着。

脸部重重的砸在地面上，拉多姆却觉得一阵轻松——趴着或者躺着，死前要做的最后一件事已经做完了。

“为什么……我不能回顾我的一生？”拉多姆这样问自己，没有妻子美丽的脸庞，没有儿子可爱的笑容，只有那些该死的、溶化了的杀手浮现在眼前。

拉多姆根本不认识这群不懂防御、只求伤敌的杀手，他也没有任何仇人，只不过在前些天答应了一位好友，准备一同去调查那个传说而已。

“末世浩劫……究竟什么是末世浩劫？”拉多姆想着这个害他丧命的传说，永远的闭上了眼睛。