3.第一章蓝色情调（3）

记得“大二”的时候母亲读我的小说手稿，拿支开方子的破圆珠笔七砍八砍，故事已经不剩下什么了，母亲说还可以再砍。***按医生的观点大概要砍到只剩下“我爱你”三个字才满意，其它的过程和叙述不过是罗嗦和重复。跟医生没理可讲，我是从小就“憋着坏”长大以后坚决不当医生的，我现在终于实现了我的愿望，可以信笔写开去，反正又不是病历，也害不死什么人。

在医生眼里，十分正常的人并不多见。就拿我来说吧，虽说一岁半那年得过肺炎住过院，可长大后却矫健得没法儿说，齿白唇红，三围标准，精力充沛。说起话来滔滔不绝，写起文章来洋洋洒洒。

我妈说这是典型的“话多病”嘛，给她量量血压。说着就来捋我的衣袖，我退缩着不肯，母亲说不要讳病忌医嘛，说着硬按着给我大臂上绑上一圈绿不绿蓝不蓝的布，血压计的小皮球捏得咕咕的。我顿时觉得头皮麻，血就快冲破天灵盖了。

从此我就不再敢跟医生妈妈谈什么文学，免得说我话多罗嗦，急了扭送我上“精神科”。我总得找点事做。这样一头扎进了厨房，拿块抹布又擦又抹。“当年的老艺术家下放劳动大概就是这滋味吧？”我在厨房里边干边想，仿佛真成了被贬的某个大诗人似的。

干着干着才现厨房玻璃门上挤满了一排小脑袋，大眼瞪小眼地看着我在菜板上切菜。这时候的我，披肩长扎了一把在后面，但由于松松垮垮，前面的头流苏一样地纷披而下，从正面看一定像个小狮子狗似的。

“我们认识你，”那群女孩涌进我家小小的厨房里七嘴八舌，“你就是那个赵凝对吧？不过好像没有照片上好看似的，我们刚才还当你是保姆呢，作家怎么还干这活儿？我们读过你好多文章，真潇洒。”

就是的，作家怎么能干这活呢？我用力剁了一下菜板，把刀立在那里。然后让我的“追星族们”稍等片刻，我径自去梳了头，擦了脸，抹了油，还灌满了钢笔水准备给人签名。

那帮女孩果然拉我做道具，左一张右一张地猛拍照。从“小保姆”到“明星”，也不过就是半分钟之内的事。我伸出右手来，在鼻子底下闻了闻，一股厨房师傅的味儿。

女孩们走后，我一脸骄傲地对我爸妈说：“瞧我的读者们多喜欢我，都追到家里来了。”我爸不动声色地说：“她们都是我们科里的小护士，来问我这个科主任要奖金的。”

难怪她们都争着让我爸签名不让我签呢，我当时还以为她们搞错了，以为我爸是作家呢。

其实，我爸是“脑囊虫专家”，全国脑囊虫协会副秘书长（大概是官吧，要不就是副理事）。甭管什么在我看来都挺没劲的。你想，一辈子放着那么多好事不去想，光去研究那些钻进人脑子里的、看不见摸不着的小虫子，多亏的慌呀。

父亲却不那么想，津津乐道他的那些“小虫子”，把“脑囊虫”搬到饭桌上来跟我妈研究来讨论去，一边还能吃炒螺蛳。我却吃什么都像吃细菌，吵吵嚷嚷不许他们再提“脑囊虫”，我妈说，这个小神经病，血压又高了吧？

给医生做女儿，能“辞职”吗？

父亲说，可以呀，只要你每周回来“打工”就成，厨房卫生可是包给你的。

想想父亲身上的油烟味儿和医院味儿混合在一起，被我弟称之为“医院里的厨子味儿”，我真觉得自己该帮爸妈多干点活了。

第三节穿透地球一滴水

在北大附中念书的时候，我们做“美国梦”无一例外。今天，站在芝加哥灿烂的阳光下，我却做起了“中国梦”。

loyola校园很美，绿的树，蓝的水，空气明澈，人也比国内少得多。入秋，红透的叶儿飘了一地，踩在上面“咯吱”“咯吱”的，那感觉绝对是“香山式”的。每逢秋至，北京的香山便热闹起来，人们呼朋唤友，蜂拥而至，为的，只是看那些变红的叶子，如今这里已是落红遍地，却无人问津。我独自一人走在上面，心中充满对那热热闹闹看红叶的场面的怀恋。