第177章 来自天空的死神
他脸上涂满了油彩，手里攥着一颗美制的M2防步兵雷。
“动作快点，把雷埋在转角处。”
皮埃尔压低声音，用法语叮嘱着手下。
“那个姓林的运输队每隔两小时过一趟。”
“只要炸翻他们的领头车，剩下的就是咱们的靶子。”
他抬头看了一眼漆黑的天空。
云层很厚，没有月光。
这是潜伏者的天堂。
皮埃尔嘴角勾起一个弧度。
他觉得那个被称为“东方魔鬼”的林亿，也不过如此。
除了大炮响一点，对这种小规模的渗透根本无计可施。
然而。
一阵低沉、沉闷且极具穿透力的轰鸣声，突然从北方的云层上方传来。
那声音不像是卡车，也不像是普通的侦察机。
它显得异常厚重，带着某种令人不安的节奏感。
“那是……什么声音？”
皮埃尔停下了手里的动作，侧耳倾听。
声音越来越大。
那种压迫感顺着空气，直接撞击在人的耳膜上。
“是飞机！高度很低！”
副官惊恐地指着头顶。
还没等他们反应过来。
“咻——”
一颗红色的信号弹划破了夜空。
紧接着。
“轰！轰！轰！”
三团刺眼的白光在半空中猛地炸开。
那是孟蓬兵工厂生产的“林氏照明弹”。
每一颗都挂在经过橡胶硬化处理的小型降落伞下。
它们在空中缓缓盘旋，将方圆两公里的丛林照得亮如白昼。
皮埃尔下意识地闭上了眼睛。
瞳孔因为骤然遇到的强光而剧烈收缩。
当他再次睁开眼时，浑身的汗毛都竖了起来。
他看清了。
在那一圈圈晃动的白光中，一架巨大的、涂着墨绿色迷彩的运输机，正侧着身子，在他们头顶缓慢盘旋。
那架飞机的姿态极其诡异。
它不是在飞越，而是在围绕着这片峡谷做圆周航行。
左侧机舱门大开。
三根粗短的管子正对着地面。
“快跑！那是炮艇机！”
皮埃尔发出了这辈子最凄厉的尖叫。
他在二战后期听过这种传闻。
美国人在太平洋战场上尝试过这种恐怖的空中火力平台。
但他没想到，在这片被文明遗忘的丛林里，竟然会出现这种怪物。
“咚咚咚——！！！”
20毫米机关炮开火了。
那是孟蓬自产的穿甲燃烧弹。
炮弹击中地面的声音，不是“砰”，而是沉闷的爆裂声。
第一轮扫射，直接削平了皮埃尔身旁的一排柚木。
碗口粗的树干在瞬间断裂，木屑飞溅。
这种火力密度，根本不是人类能躲避的。
它像是一把巨大的、由火焰和钢铁编织的镰刀。
在白炽灯光的指引下，精准地收割着地面的生灵。
“散开！散开！”
皮埃尔连滚带爬地钻进一块巨石后面。
但白光就在他头顶晃动。
他的影子被拉得老长，暴露在每一个观察哨的视野里。
“锁定目标。”
飞机的驾驶舱内，王牌飞行员王牌（人名）正冷静地调整着侧倾角。
他通过一个简易的反射式瞄准具，死死套住了下方那块巨石。
“二号炮，三发急速射。”
“放！”
三枚炮弹呈品字形砸在巨石周围。
其中一枚直接钻进了石缝。
“轰隆——”
巨石被炸碎。
皮埃尔连惨叫都没发出来，就被超压震碎了内脏，整个人变成了一滩烂肉。
五分钟。
仅仅五分钟。
那支让法军引以为傲的特种小队，就被这架“幽灵”彻底抹除。
丛林重新恢复了黑暗。
照明弹烧尽，只剩下几缕青烟在夜空中飘荡。
……
孟蓬基地，指挥部。
林亿坐在桌前，手里端着一杯已经凉掉的普洱茶。
步话机里传来王牌清晰的汇报。
“报告狼穴，小虫子已清理干净。”
“照明弹效果极佳，建议增加燃烧时间。”
林亿放下话筒，目光转向坐在对面的赵刚。
赵刚正拿着那本红色的手册，眉头微皱。
“林师长，这种武器……杀伤力太强了。”
“它会改变这片土地的战争逻辑。”
林亿笑了笑，指了指窗外那些还在冒烟的烟囱。
“赵政委，逻辑从来不是由人定的。”
“是由机器定的。”
“法国人想用游击战术拖死我们，那我就用全天候的火力覆盖教他们做人。”
他站起身，走到地图前。
手指在老街和万象之间的空白区域点了一下。
“这些小打小闹只是开胃菜。”
“路易那个胖子，刚才给我发了条求救电报。”
“他说，河内总督府派了个‘税务审计团’过来。”
“名义上是查路易的账，实际上是想摸清咱们‘红河币’的底细。”
林亿转过头，眼神里透着股子戏谑。
“他们听说咱们在印钞，眼红了。”
苏婉仪走过来，递上一份文件。
“旅座，审计团带头的那个，是总督的小舅子，叫儒勒。”
“出了名的贪婪。”
林亿接过文件，随手扔进旁边的废料桶。
“贪婪好啊。”
“贪婪的人，最容易被纸片子砸死。”
“告诉陈泰，准备好咱们最好的‘红河礼包’。”
“另外，让梁思明把那台刚修好的‘电子干扰机’给我开足马力。”
林亿的嘴角勾起一个弧度。
“我要让这位儒勒先生，在还没进老街城门之前，就先变成一个‘聋子’。”
“咱们的狼头券，正缺一个重量级的‘代言人’。”
风从窗外吹进来。
带着一股子淡淡的镁粉燃烧后的焦味。
那是新秩序的味道。
在这片丛林里，林亿正在用最原始的暴力和最直接的工业手段。
一点点地，把那个旧世界的脖子勒紧。
谁也别想松开。
老街城外三十公里的密林公路，空气闷热得能把人的耐心榨干。
法军“税务审计团”的车队像是一条受了惊的蜈蚣，歪歪斜斜地停在路中央。
领头的雪铁龙轿车引擎盖掀开着，冒出阵阵白烟。
儒勒·皮尼翁坐在后座，那身昂贵的巴黎定制西装已经湿透，领结歪在一边。
他手里死死抓着那个镀金的烟盒，手指在微微发抖。
“还没修好吗？这该死的鬼天气！