第30章 薄荷味 心动，是下
京通快速没堵,车到得很早。
巷子还是那条巷子。红砖墙掉了几块皮，爬山虎的枯藤比八年前更密，缠住了半扇锈掉的铁窗。
天是铅灰色的,像一块没调匀的废底色,压在宋庄那些低矮的屋顶上。
他当然知道她在这里。
也知道，她一定会躲。
但以她的执拗,只要人还在首都,就一定会回趟宋庄。
两天前，他就给老吴打过电话。
几句寒暄过后，交代得很淡：“夏雾如果回去看您，给我个消息。”
推开画室后门的时候，没什么人。空气里浮着一层薄灰，混着松节油和画纸的味道。
几个学生抱着画板从他身侧挤过去,有人回头看了一眼他身上那件格格不入的昂贵大衣，又很快转了回去。
他找到那间教员室。里面的人在说话。
老吴的声音断断续续，沙哑，带着几十年没改的京片子。声线间隙,偶尔漏出另一个声音。
像首都冬天早晨，还没晒到太阳的冰凌。
他在门外默默听了一会儿,直到听见她要走,才迈开长腿推门进去。
老吴拔高了声音,热络地招呼着什么,还要把当年那张大卫像翻出来。
这些他都没太听进去。
他的目光越过半个教员室的微尘,定在了那道僵硬的背影上。
看着她绷直的薄肩,沈介脑子里闪过的，却是昨天的婚宴。
他靠过去，她的肩膀虽然往旁边让了些,却还是撑住了。
迷迷糊糊地感觉，她没推开他……
正出神。
旁边老吴似乎也察觉到了这两人之间那种见了鬼的磁场，热络的话音渐渐弱了下来。
狐疑的目光在两人脸上扫了个来回：“怎么都不说话？看你们这大眼瞪小眼的……你俩，以前见过？”
夏雾张了张嘴。
刚才那点可怜的错觉瞬间碎了，看口型就知道，她又要推开他了。
无非是那套用来跟他划清界限的冰冷说辞——“不熟”、“没见过”。
“认识。”
赶在她那句绝情的话吐出之前，沈介开了口。
长腿迈开。两步，停在她身前。
大衣下摆蹭过画架边缘，带起一小片灰尘，在光柱里缓缓翻浮。
“不仅认识。”
他低下头，看着她。
“而且，很熟。”
夏雾身形微晃，终于抬起眼。
那双清冷的眼睛里，有震惊、有防备、有愤怒，像在步履平顺间，被从天而降的冷水砸中睫毛。
沈介受着回望过来的目光。
神色未变分毫，眸底深寂。
很熟。
这是实话。
就像八年前，宋庄集训班的那个严冬。
他第一次遇见她的冬天。
不是什么大学画室，更不是西直门立交桥下的大雨。
远比那些，要早得多。
……
那年冬天冷得特别早。
十一月底就下了第一场雪，后来雪化了，红砖墙被雪水洇透了，砖面从浅赭色吃成深赭。
那天沈介没有回市区。
他口袋里揣着张美院校考的报名表。
对折了两次，纸的边缘因为反复摩挲，微微起了毛。
他父亲用两个电话断了他的路。
第一个打给集训营的校长，第二个打给他，“那些不当吃不当穿的破画，明天我会让司机去当垃圾收了。”
挂了电话，他继续画完手里的速写。
画的是窗外那棵掉光了叶子的老槐树，树枝交错，像一张网，网一小格窗户、也网着他。
画完，静静看了一会儿。
然后，面无表情地撕了。
推开画室的门，去巷子口买了包烟。
那天下午，他在巷子里站了很久。
风把烟味吹散，又灌进新的冷空气，灌得他喉咙发干。
看着灰蒙蒙的天，
想起他爸那张从不正眼看他的脸，
想起妈妈在病房里签字的瘦弱背影，
想起画室里那些即将被收走、注定要发霉落灰的油画。
反正。这辈子，烂透了。
他这么想着。
突然，一阵细响，混着风声，从巷子拐角传过来。
“沙——沙——”
声音像是刷子在墙面上摩擦发出来的，仿佛某种小动物在用爪子刨土。
还有金属提手晃动声，叮叮当当的。
掸烟灰的手微顿。他漫不经心地偏过头，视线透过干枯的爬山虎藤蔓，落了过去。
枯木、灰墙，
满目萧瑟的冬景里，突兀地撞进了一抹极浓郁的绿。
——RAL6016。
那是调色盘上极难压得住的地中海绿松石，调不好就发灰发闷，像一滩死掉的苔藓。
那个女孩，穿着同样颜色的廓形毛衣，外面套了件羽绒马甲。
这会儿正踩在一个油漆桶上，手里举着把宽刷，一层一层往上叠，竟然把那个颜色压住了。
然后，他看见了那张半成品的墙绘。
画的是几丛薄荷。有的已经画完了，叶子是用好几种颜料调出来的暗绿，在破败的砖墙上泼开了满眼的野气。
鲜活的。
像是往嘴里塞了一颗强效薄荷糖，还是在北京的冬天。
那股凉意炸满了整个口腔，从舌根一路窜上鼻腔，直冲眼眶，把所有麻木的感官全部劈开了。
他下意识想吸气，想把那股刺激推得更深、留得更久一点。
风把墙头的碎炭灰吹起来，洋洋洒洒落在画好的叶面上。
女孩退后两步，歪着头打量。她的鼻尖被冻得发红，像被谁捏了一下。
端详了几秒，她懊恼地吐了吐舌头，拿手背的袖子蹭了一下沾灰的脸。蹭完，又像只雀儿一样，蹦跶着踩回了油漆桶上。
她踮着脚往上够的时候，脚下的油漆桶晃了一下。
廓形毛衣下摆，因为这个拉伸的动作往上缩了半寸。
一截后腰裸露出来，腻白如瓷，脊柱的沟壑若隐若现。
风灌进去，她打了个寒颤，把刷子换到左手，右手缩进袖子里捂了几秒，暖了暖，又换回去，固执地继续往上够。
沈介夹着烟，站在枯藤后。
他那时候根本不知道自己为什么想往前走。只是身体比理智更先做出了反应，本能地想要靠近一点、再靠近一点。
“咔嚓”
靴底猝不及防踩碎了一截枯藤。
女孩动作一顿，转过头来。风把碎发吹到了脸上，她下意识偏了偏头，用肩膀蹭了蹭耳朵。那双清透黑亮的眼瞳，看向了巷子口。
沈介下意识地避开了那道视线。
那颗薄荷糖的凉意，贴着舌根，悸动化作唾液，缓缓蓄在舌底。
喉结滚了一下，连同隐秘的慌乱全部咽了下去。
后退的脚步，透着几分连他自己都没察觉到的仓皇。
风迎面刮过来。
他抬起手，摸到了一手扎人的胡茬。
还有被风吹得发绺、散发着颓败烟味的头发。
冷硬的唇角抿成一条直线。
操。
没刮胡子。也没洗头。
……
“哟！”
老吴的京腔，把沈介从愣怔里捞了回来。
“合着你俩不仅是校友，还是老相识啊！”老吴没听出那句“很熟”底下压着的暗流，还在那儿乐呵呵地搭桥，“那还等什么？正好，这儿有两幅画，你俩一起……”
“吴老师！”
平板被夏雾塞回包里，拉链拉到头，发出一声短促刺耳的齿裂音。
金属齿咬合的那一下，老吴的话音刚好断在半空。
这一刻，她终于后知后觉地反应过来——哪有那么多巧合？从头到尾都是圈套！
“我还有事，赶下午的飞机。”夏雾拎起包，没看任何人，“先走了。”
老吴的手僵在半路：“怎么这么急？不是说好……”
夏雾充耳不闻，低头快步往门口冲。
可只迈出半步，光线便被一道深黑截断了。
“让开。”她被迫停步，抬起眼。
那双瞳孔里，像是深冬湖面崩开了的冰缝，闪着冰冷微光。
沈介一动不动地挡在那儿。
他居高临下，看着她睫毛颤出的那一点恼，看她因为气极而在眼尾烧出的那抹红。
他知道她在气什么。
气他处心积虑，气他步步为营，气他连老吴这种长辈都能拿来做局。
可那又怎样？如果不做局，他连见她一面的资格都没有。
压下心底的躁郁，男人开口，嗓音削薄锋利：
“急着回去，处理画廊清退的事？”
夏雾的瞳孔缩了缩。
沈介又逼前半步。冷感的薄荷味漫过去，像北方的冬雾，从窗缝里洇进来，等你感觉到冷的时候，骨头缝里已经全是它的湿气。
男人薄唇轻启，不疾不徐地吐出四个字——
“恒风资本。”
作者有话说：
少男の暗恋心事大概会写番外（？）
回忆终于写的差不多啦~