第217章 像又不像温柔如月
“我叫语……云棠，云朵的云，海棠的棠。”
雨没有要停的意思。
谢语棠看着秋笙递过来的伞，又看了看自己被泥水糊得看不出颜色的鞋，犹豫了一下，还是接过了伞柄。油纸伞比她想象中轻，竹骨的，伞面上那几枝墨竹被雨水洇得更模糊了，像几根快要散开的墨线。
秋笙蹲下来，把后背朝向谢语棠。他的长衫已经被雨水打湿了大半，贴在身上，能看见肩胛骨的轮廓。他的背不算宽，甚至有点单薄，和秋生那种常年练武、结实得像一堵墙的后背完全不同。但他蹲得很稳，两只手撑在膝盖上，等着她趴上来。
“上来吧，我背你。你这样走不回去的。”
谢语棠看着他的后背，看着月白色布料上洇开的一片片深色的水渍，心里那股说不清的东西又涌了上来。她撑着伞，单脚跳了两步，趴到他的背上。秋笙的手托住她的腿弯，站起来，动作很稳，但谢语棠感觉到他的手臂在微微发抖，不单单是紧张，更多的是力气不够。他毕竟是个读书人，没练过武，背一个人走山路对他来说不是一件轻松的事。
“你住哪儿？”秋笙问，声音还是那么温和，带着一点因为用力而微微发紧的尾音。
“茅山，后山那条路上去就行。”
秋笙没说话，背着她开始往前走。他的步子不快，但很稳，每一步都踩实了才迈下一步。雨水从伞沿上淌下来，在他面前形成一道水帘，他的长衫已经湿透了，裤腿上全是泥，鞋踩进泥坑里发出“噗嗤噗嗤”的声响。
谢语棠把伞往前倾了倾，尽量遮住他。但伞不够大，遮了她就遮不了他，遮了他她的脚就会淋湿。她犹豫了一下，把伞往前推了推，让伞面大部分罩在他头上。
秋笙感觉到雨小了，抬头看了一眼，发现伞在往前倾。他偏过头，嘴角弯了一下。
“你自己淋着了。”
“没事。我反正已经湿透了。”谢语棠说的是实话。蓑衣早就不管用了，道袍从里到外没有一处是干的，湿布料贴在皮肤上，又冷又黏，像裹了一层湿抹布。
秋笙没再说话，但走了几步之后，他微微调整了一下姿势，把谢语棠往上颠了颠，让她趴得更稳一些。然后他把伞往后推了推，让伞面重新回到两个人中间的位置，既不偏向他，也不偏向她。
谢语棠看着他那双因为用力而微微泛白的手指，指甲修剪得整整齐齐，干干净净的，和他身上那股读书人的气质很配。
“你是山下镇子上的？”她问。
“嗯，住在镇子东边，家里开了一间书铺。”秋笙顿了顿，像是在想要不要继续说，“我爹去世早，铺子是我娘在打理。我平时在铺子里帮忙，有空的时候读读书。”
“你刚才手里拿着书，是什么书？”
秋笙的眼睛亮起一种凉凉的、柔柔的、像月光落在水面上的光泽，像是想起了一些自己喜欢的东西。
“《诗经》，从省城带回来的，刚到没两天。”
“你喜欢读《诗经》？”
“喜欢，”秋笙的声音里多了一点笑意，“‘关关雎鸠，在河之洲’，读起来像唱歌一样。”
谢语棠趴在他背上，听着他说话的声音，听着雨点打在伞面上的噼啪声，听着他踩在泥水里的噗嗤声，忽然觉得这个雨天的下午没有那么冷了。她的脚踝还在疼，肿得像个馒头，但疼得没那么尖锐了，变成一种闷闷的、像被人攥着的钝痛。
“你为什么下山呢？”秋笙问。
“找人，我师侄又偷跑下山了，我出来找他。”
“找到了吗？”
“没有，把常去的地方都找遍了，没找到。”谢语棠叹了口气，“可能他已经回去了，也可能我漏了什么地方。”
秋笙沉默了一会儿，说：“你回去之后，如果发现他没回去，可以来镇子上找我。我帮你找，我对这一带熟。”
谢语棠看着他的后脑勺，头发被雨淋湿了，有些贴在头皮上，露出下面白皙的头皮。玉簪歪了，几缕碎发垂下来，在风中轻轻晃着。
“你一个读书人，怎么找？”
秋笙笑了，笑声闷在胸腔里，震得谢语棠的下巴有点痒。“读书人也能走路，也能喊。虽然我跑不快，但我可以帮你问路。”
谢语棠也笑了，她趴在他的背上，下巴搁在他的肩窝里，感觉他的体温透过湿透的长衫传过来，不烫，但很暖，像冬天里抱着一个暖水袋。
“秋笙。”她叫了一声。
“嗯。”
“你为什么帮我？你不认识我，不知道我是谁，不知道我是好人还是坏人。万一我是坏人呢？”
秋笙的脚步顿了一下，然后继续往前走。他想了想，说：“你一个姑娘家，崴了脚蹲在路边淋雨，就算是坏人，也是个可怜的坏人。我帮你，是因为你需要帮。跟你是谁没关系。”
谢语棠不说话了，她把脸埋在秋笙的肩窝里，闭上眼睛。雨声很大，但他的心跳声更大，隔着两层湿透的衣裳，咚咚咚的，像有人在敲一面鼓。那鼓声不急不慢，很稳，和他走路的节奏一模一样。
走了一段路，雨小了一些。从暴雨变成了中雨，从中雨变成了细雨，细细密密的，像有人在天上撒一把一把的针。谢语棠把伞收起来，雨水落在脸上，凉丝丝的，反而比闷在伞下舒服。
“快到了。”谢语棠指了指前面的山路，“从那棵松树旁边拐上去，走一炷香就到了。”
秋笙顺着她指的方向看了一眼，点了点头。他的呼吸比刚才急了一些，额头上分不清是雨水还是汗。他的步子还是那么稳，但速度慢了一点，像一台快要没油的机器，还在坚持运转。
“你累不累？放我下来，我自己能走。”
“不用，快到了。”
秋笙把她往上颠了颠，调整了一下姿势，继续往前走。谢语棠感觉到他的手臂在微微发抖，但他没有停下来。他的呼吸越来越急，胸膛起伏的幅度越来越大，但步子没有乱，一步，一步，一步，每一步都踩得很实。
松树到了，拐弯，上坡。坡有点陡，秋笙走得更慢了，身体微微前倾，把重心压低。谢语棠能听见他的心跳声，比刚才快了很多，咚咚咚咚咚，像有人在擂战鼓。他的长衫后背湿透了，分不清是雨水还是汗。
“你放我下来。”谢语棠又说了一遍，这次语气重了一些。
“不放。”
“为什么？”
秋笙没有回答。他低着头，盯着脚下的路，一步一步地往上走。坡顶有一块平地，平地上有一座石亭，石亭后面就是茅山的后山门。他走到石亭里，把谢语棠放下来，让她坐在石凳上，然后自己靠着石柱，大口大口地喘气。他的脸很红，红得像发烧，额头的汗珠顺着鼻梁往下淌，滴在石桌上，一滴一滴的。
谢语棠看着他那副样子，又好气又好笑。“说了让你放我下来，你非要逞强。”
秋笙喘了好一会儿，才直起身，用手背擦了擦额头的汗，笑了。“我说了送你回来，就一定要送到。”
他从怀里掏出一块手帕，手帕是白色的，叠得整整齐齐。他用袖子擦了擦石桌上的水，把手帕铺在石桌上，然后从怀里掏出那本用油纸包着的书，放在手帕上。油纸没有湿透，书完好无损。
谢语棠看着他那副小心翼翼的样子，忍不住问：“这书对你很重要？”
秋笙低头看着那本书，手指在封面上轻轻摩挲了一下。“这是我爹生前经常教我的书。他走之前没来得及看，我替他看。”
谢语棠不问了。
石亭外面，雨终于停了。云层裂开一道缝，阳光从缝里漏下来，照在湿漉漉的石板上，反射出一片金黄色的光。远处的山峰从雾气中露出来，一层一层的，像一幅水墨画。
秋笙靠着石柱，看着那片云缝里的阳光，忽然说了一句：“茅山的风景真好。”
谢语棠看着他被阳光照亮的侧脸，看着他嘴角那个浅浅的笑容，忽然想起义庄院子里那棵老槐树，想起秋生靠在廊柱上、双手抱胸、笑得贱兮兮的样子。两张脸在她脑子里重叠了一下，又分开了。太像了，又太不像了。
“秋笙。”她又叫了一声。
“嗯。”
“你有兄弟姐妹吗？”
秋笙摇了摇头。“我是独子，我爹走得早，就我和我娘。”
谢语棠“哦”了一声，没再问了。她低下头，看着自己肿成馒头的脚踝，伸手轻轻按了一下，疼得嘶了一口气。秋笙蹲下来，低头看了看她的脚踝，眉头皱起来。
“肿得厉害。回去之后用冰敷一下，或者用凉水冲。别用热水，越敷越肿。”
谢语棠看着他蹲在面前、认真查看她脚踝的样子，心里那股说不清的东西又涌了上来。她想说“你和我认识的一个人长得很像”，但话到嘴边又咽了回去。她说了又能怎样？秋笙不是秋生。秋生是跳脱的、嘴贱的、像一团火一样烧得人睁不开眼的；秋笙是温柔的、安静的、像一汪水一样让人忍不住想靠近的。他们是两个人，长得一样的两个人。
“谢谢你送我回来。”谢语棠说。
秋笙站起来，拍了拍膝盖上的灰。“不用谢。你好好养伤。”他拿起石桌上的书，用油纸重新包好，塞进怀里，朝谢语棠微微弯了弯腰，转身走了。
他走得不快，步子不急不慢，月白色的长衫在阳光下晃了一下，转进松林里，被树影遮住了。谢语棠坐在石亭里，看着那个方向，看了很久。
风从山上吹下来，带着松针和泥土的味道，还有一股淡淡的、说不清是什么花的香。她的脚踝还在疼，但心里有一个地方，不疼，也不痒，就是有点酸，像吃了一颗没熟透的青梅。
她撑着桃木剑站起来，一瘸一拐地往后山门走。走到门口的时候，她回头看了一眼。松林里空荡荡的，没有人影，只有风吹过树梢的声音，沙沙沙，像在翻一本很厚的书。
她转回头，推开门，走了进去。门在身后关上，发出一声沉闷的响。