第21章 獠牙

枕头闷住了她所有的尖叫。

关山越的手掌覆在她后脑勺上，五指穿过她被汗水浸湿的头发，力道不重，但绝对不容反抗。

她的脸埋在枕头里，能闻到他床单上残留的松木和烟草的气味。

他的嘴唇贴着她后颈上那道被项圈磨出的红痕，牙齿咬住那一小块皮肤，不急不慢地研磨。

“跟阿榜吃火锅。”他的声音从她脊背上方传来，沙哑低沉，每一个字都像砂纸打磨过，“跟老虎聊你那只死猫。跟哑犬问他的名——”

他忽然停住了。因为岑霜在他身下猛地挣了一下。

她的膝盖顶起床垫，手肘往后撞，撞到了他的肋骨。

十分让他意外。

关山越低下头，看着她从他手臂和床垫的缝隙里翻过身来。

她脸上全是泪痕，头发凌乱地粘在脸颊上，嘴唇被枕头磨得充血发红。

但她的眼睛，那双圆圆的眼睛，是那种被压到极限之后终于反弹的、不顾一切的恨。

“你变态！”她的声音在发抖，但音量比他预想的大得多，在空旷的卧室里炸开，震得空气都在发颤，“你是个疯子！变态！畜生！”

关山越没有说话，只是慢慢直起身。他低头看着跪在床上、胸口剧烈起伏、浑身发抖却死死瞪着他的这个女孩。

她骂人的词汇量很有限，来来回回就是“变态”“疯子”“畜生”，像一只被逼到墙角的小猫，浑身的毛都炸起来，伸出爪子，却不知道该往哪抓。

“你杀小孩！你让人喂鳄鱼吃小动物！你杀人不眨眼！你给我戴这种恶心东西！”她的声音越来越尖，眼泪疯狂地涌出来，但她没有停，“你不是人！你就是个变态！你放我走！我要回家——我要回家——！”

最后几个字是喊出来的。

嗓子破了音，像是把所有被压抑了太久的恐惧和愤怒全部灌进了这几个字里。

喊完之后房间里安静了片刻。

楼下虎舍里的将军发出一声低沉的回应，被关山越一个眼神扫过去，又安静了。

关山越低头看着她。他见过猎物挣扎，见过人临死前求饶、咒骂、讲条件，但他已经很久没有见到这种了，一只被他踩在脚底下的蚂蚁，忽然昂起头冲他喊“我咬死你”。

他把这理解为不知死活，但不知死活也是活的一种证明。

他嘴角勾起一个极淡的、近乎病态的弧度。

“回家？”他把这两个字在舌尖上滚了一圈，像在品尝什么稀有食材，“回哪个家？你爸妈那个破房子？你每个月挣的还不够老子一条烟钱。”

岑霜的肩膀在剧烈颤抖，但她的手在身后摸索。

床头柜上有他随手放的打火机、烟盒、弹匣、一把备用的折叠刀，她的手指碰到了烟灰缸。

厚玻璃的，有棱角，沉甸甸地握在手里。

在他面前拿着这种东西，跟空手差不多，但她此刻已经顾不上了。

“你他妈在老子家里，吃老子的饭，睡老子的床，戴老子的项圈，跟老子养的老虎聊天……”他每说一句就往前逼近一步，膝盖陷进床垫，把她逼得往后缩，直到她的后背撞上床头的实木雕花板，无路可退，“然后跟老子说你想回家？”

她举起了那个烟灰缸，对着他的脸。玻璃在剧烈颤抖，和她的手一样。

她像个第一次拿枪的孩子举着比她还重的枪口，对着近在咫尺的猛兽。

眼神是豁出去的、不要命的，瞳孔却在本能地收缩。

“你……你别过来——！”她的声音在发抖，但音量没有减，“你放我走！不然我——我砸了——！”

关山越看着那个离自己鼻尖不到二十厘米的烟灰缸，歪了歪头。

他连躲都没躲，只是抬起手，不紧不慢地握住她的手腕，拇指按住她腕内侧的脉搏。

跳得很快，快得像要爆炸。

“不然你什么？”他低头看着她，语气几乎是温和的，温和得像在跟一个撒泼的孩子讲道理，“砸我？你敢吗。你连喂鳄鱼都手抖，连块肉都扔不出去。你拿什么砸我？”

她的手腕在他的虎口里像一根随时会被折断的枯枝。

烟灰缸在她掌心里抖得更厉害了，她不是不敢砸，她是真的想砸，想砸烂这张近在咫尺的脸，想砸碎他那双永远波澜不惊的绿眼睛。

她握烟灰缸的姿势不对，力道全在手指上，手腕被他按住之后根本举不起来。

他只要轻轻一扭，玻璃就会从她手里滑落，砸在她自己头上。

他没有。

他让她举着那个烟灰缸，让她用尽全力维持着这个徒劳的反抗姿势，然后他的另一只手从她睡裙的下摆伸进去。

粗糙的掌心贴上她大腿内侧的皮肤，带着从码头带回来的血腥味和河风的凉意。

“你看，你抖成这样。”他的声音压得很低，嘴唇几乎贴上她的耳廓，气息滚烫，“老子还没怎么你，你就抖成筛子。你想回家？回家干什么？回那个破地方，找份三千块的工作，挤地铁，被老板骂，找个跟你一样没用的男人结婚生小孩，然后一辈子跪在地上还房贷？”

他的手指在她大退内侧缓缓往上移，“在这儿，你只要跪老子一个人。老子给你吃，给你穿，给你挡子弹，替你杀人。你还有什么不满意？”

她浑身僵硬，每一块肌肉都在拼命抗拒他的触碰，她手里的烟灰缸始终没有砸下去。

她心里有一万个声音在尖叫着让她砸下去。可她的手腕被他按着，像被钉在十字架上一样动弹不得。

“放……放开我……”她的声音已经不像尖叫了，像被碾碎的呜咽。

“放开你？然后呢？你跑。你能跑哪去。”他松开她的手腕，因为他知道她举不动了。

果然，烟灰缸从她脱力的手指间滑落，砸在床垫上，弹了一下，滚到地毯上。

他弯腰，把烟灰缸捡起来，随手放回床头柜上。

然后他把她从床头拽起来，拖到床边。

她的身体像一只被掏空了棉花的布娃娃，跌坐在床沿上。

“跪着。”他说。声音不大，但每一个字都像钉子敲进地板里。

她的嘴唇剧烈颤抖，眼泪无声地往下淌。“不要……求你……不要……”

“老子让你跪着。”他站在她面前，高大的身影遮住了天花板上的水晶灯，把她整个人笼罩在阴影里，“你刚才不是挺能骂吗？骂老子变态，骂老子畜生。现在让你跪，你就不敢了？你骂人的时候想过后果吗？”

她抬起头看着他。透过模糊的泪眼，她能看到他的脸——那张棱角分明的、带着伤疤的、此刻没有任何表情的脸。

她恨这张脸。恨到骨髓里。

她的西盖正在一点一点地往下滑。

她从床上滑下来，霜退着地，膝盖撞在地毯上，发出一声闷响。

她足危在他面前，低着头，眼泪一滴一滴砸在地毯上，洇出深色的水渍。

太累了。

身体比灵魂先屈服。

关山越低头看着她跪在自己脚下的样子，沉默了片刻，然后坐在床边。他双腿交叠，姿态随意，点了一根烟，吸了一口，用鞋尖挑起她的下巴。

她被迫抬起头，对上了他那双在烟雾中半眯着的绿眼睛。

“这就对了。跪着说话，才是你该有的样子。”他把烟夹在指间，歪着头看她，“你知道老子这几天在外面干什么吗？杀人。杀那些想抢老子地盘的人。杀那些想让老子死的人。老子的兄弟死了两个，老子的货被人烧了三分之一。老子在外面拼死拼活，你在家里吃火锅。你觉得老子回来看到你笑，心里会怎么想？嗯？”

她没有回答。她不知道该说什么。她只是跪着，眼泪不停地流。

“老子想的是——这个小东西，是不是以为老子死了。是不是已经准备好了，等老子一死就卷铺盖跑路，跑回你那破老家，跟所有人说你被绑架了，然后找个老实人嫁了，把这儿的一切都当成噩梦忘掉。”他又吸了一口烟，把烟灰弹在地毯上，“你觉得老子会给你这个机会吗？”

他站起来，走到床头柜旁边，拿起上面那个相框——她之前没注意过这个相框，里面是一张很旧的照片，照片上是一对中年夫妻，面容模糊，笑得很朴实。

她知道那是谁。她的血一下子冻住了。

“你爸妈住在江城XX区XX小区XX栋XX室，”他念出那个她从小长大的地址，语气平淡得像在念一份菜单，“你妈每天早上七点去菜市场，你爸八点半坐公交车去上班。你爸在哪个单位上班来着？哦对，水利局。快退休了。你还有个弟弟，在Z国南方念大学。一家人，整整齐齐。”

他把相框放回床头柜上，走回来，重新坐在床边，低头看着她。

她的脸已经惨白得像一张纸，浑身都在剧烈发抖。

“你敢跑，老子就让人去江城。你敢死，老子也让人去江城。你敢再咬老子一次，老子还是让人去江城。”他伸出手，捏着她的下巴，把她的脸抬起来，拇指擦过她嘴唇上被牙齿咬出的血痕，“你听懂了没有。”

她张了张嘴，喉咙里像被堵了一团火。

她看着他那双墨绿色的眼睛里面有暴虐，有残忍，有疯狂，但没有任何不确定。

他说到做到。

她知道他说到做到。

她崩溃了，整个人瘫坐在地上，脸埋在双手里，嚎啕大哭。

那哭声和那个被枪杀的孩子的母亲发出的声音一样，

被从灵魂深处撕裂，尖锐，破碎，带着一种让人心脏骤停的绝望。

她足危在地上，头发散落下来遮住了整张脸，肩膀剧烈抖动，指甲抠进地毯，抠出了几个洞。

她的世界，她所有关于逃离的希望，她以为最坏也不过是死—，都在他轻描淡写的地址面前碎成了粉末。

他连死都不让她死。

他不打她，不打她的脸，不打断她的骨头。

他只是坐在床边，抽了一根烟，念了一个地址。

就把她最后一道墙砸得粉碎。

关山越看着她跪在地上痛哭流涕的样子，把烟掐灭在床头柜上的烟灰缸里。然后他做了一个奇怪的动作。

他伸出手，把她从地上捞起来，放到自己腿上。

像抱起一只被雨淋湿的小猫。她的身体软得像一团烂泥，瘫在他怀里，脸贴着他的胸口，眼泪浸湿了他的衬衫。

“行了。别哭了。”他的声音从胸腔里传出来，震动着她的耳膜。他像在哄一个摔了跤的孩子，好像刚才那个拿她全家性命威胁她的人不是他。

他的手有一下没一下地顺着她的头发，动作和在云顶会所第一次把她从笼子里拎出来时一模一样，粗鲁的，笨拙的，带着一种她完全不理解的扭曲的耐心。

这个变态，刚才还在用鞋尖挑她的下巴，用地址威胁她全家的命。

现在在顺她的头发。

他把她从退上放下来，让她重新足危在自己面前。

“老子今天心情很不好，”他双腿交叠，居高临下地看着她，“在外面杀了几天人，回来想放松一下。你知道该怎么伺候男人吗。”

她足危在地上，仰头看着他。

他坐在床边，姿态慵懒，手指有一下没一下地敲着西盖，那双绿眼睛里翻涌着更深的，和暴虐、占有、控制混在一起的黑暗。

她不敢动。

她的脸慢慢涨红，嘴唇翕动，没有发出声音。

她摇了摇头。

很轻，很慢，很屈辱。

关山越看着她的反应，嗤笑了一声。“不会？老子花三千万买你，你不会伺候男人？”他歪着头，语气里带着一种残忍的调侃，“那你这张嘴除了吃火锅跟人聊天，还会什么？看来还得练练。”

他站起来，走到窗边，背对着她，拿起手机翻通讯录，“既然你不会，老子找个人教你。阮红手下有个女人，专门干这个的。什么样的都能调教出来。明天让她来。什么时候学会了什么时候——”他没有说完。

因为身后传来一声沉闷的响声。

他转过头，看到岑霜已经从地上爬起来，跌跌撞撞地冲进了浴室。

她没有吐在卧室里，她记得上次吐在关山越面前，他让她跪在呕吐物里跪了一整夜。

浴室的门没关，她掀开马桶盖，对着马桶把今晚吃的所有东西全吐了出来。牛肉，米粉，菌菇，还有那股酸辣的冬阴功汤底，全部都带着胃酸的腐蚀气味从喉咙里涌出，溅在马桶内壁上。

她吐得撕心裂肺，眼泪和汗水混在一起，手指死死抠着马桶圈，指节泛白。火锅是和阿榜、哑犬一起吃的。

牛肉很好吃，阿榜讲鳄鱼苗的故事很搞笑，哑犬写“凉了不好吃”的时候嘴角差点笑了。

那是她来东南亚之后最像一个“人”的几个小时。

现在她把那几个小时从胃里全部倒空，冲进下水道。

好像从来没有发生过。

关山越靠在浴室门框上，双手抱在胸前，歪头看着她趴在马桶边缘干呕。

她没什么可吐了，只是跪在那里，肩膀剧烈颤抖，对着马桶发出干呕的痉挛。脸苍白得像纸，嘴唇红肿，眼角挂着泪，头发粘在脸颊上。

一条白色睡裙凌乱地卷到膝盖以上，光着脚。整个人狼狈到他见过的最不堪的画面之一。

“这就吐了？”他的声音从门框方向传来，带着一种不耐烦，“老子还没真的让你干什么，你就吐成这样。瞧你这副样子。”

他走过来，抓着她的头发，把她的脸从马桶前面抬起来。她被迫仰起头，对上他那双冷漠的绿眼睛。

他的拇指粗暴地擦过她嘴角，擦掉一点呕吐残渣，然后捏着她的下巴，力道大得像要碎掉。

“在老子面前装什么清高。”他的声音很轻，“你跪在地上求老子放过你的时候，你戴老子项圈的时候，你晚上被老子弄得浑身发抖的时候，你早就不是什么大小姐了。你就是老子的东西。老子想怎么用就怎么用。”

他松开她的下巴，她的头摔回马桶边缘，额头撞在陶瓷圈上，发出沉闷的响声。

他直起身，从毛巾架上扯了一条毛巾扔在她身上，“擦干净。明天有人来教你。你最好认真学，不然……”

他没有说完。

留了一个比任何威胁都更让人恐惧的空白。

他转身走出浴室，军靴敲在大理石地面上，一步一步，渐行渐远。

岑霜跪在浴室冰冷的瓷砖上，浑身发抖。马桶里还残留着没有完全冲干净的呕吐物，散发着酸腐的气味。

她伸手去够那条毛巾，手指抖得几乎握不住。

她低头看着自己发抖的手。就是这双手，刚才举着烟灰缸想砸他。

现在这双手连一条毛巾都拿不稳。

她终究还是没能砸下去。

不是怕死。

是怕他活着，把她全家都拖进地狱。

她把毛巾捂在脸上，身体蜷缩在浴室的角落里。瓷砖冰凉刺骨，贴着裸露的小腿和脚踝。

她用力咬住毛巾，眼泪无声地渗透进棉布里。

她不敢出声。

他还在隔壁，也许还没睡。

她不能让他听到她在哭，不能让他得到更多的满足。

眼泪它不懂这些，它自己往下掉，和她咬毛巾的力道一样不听使唤。

窗外，月光照在鳄鱼池上。

胖墩缓缓沉入水底，只留下几圈暗绿色的涟漪，在寂静里慢慢扩大，然后消失。像从来没有存在过。